Ik ben de moeder van vier zonen. Ik heb ze zelf grootgebracht vanaf het moment dat mijn oudste 9 jaar oud was en mijn jongste was 2. Ik leerde hen lezen, moedigde hen aan om muziek te omarmen, bracht honderden uren met hen door. Stranden, bossen, nieuwe steden; wat ons ook beviel. We waren een pod, wij vijven, dezelfde in alle opzichten die ertoe deden. Dus ik zei tegen mezelf. Dat was vóór het voetbal. Na het lezen van het essay van deze vader over de moeilijke beslissing om je kind te laten voetballen, herinnerde het me eraan hoe machteloos ik me voelde tegen de koorts die voetbal was in het leven van mijn zonen. En hoe verdisconteerd ik me in het besluitvormingsproces in het algemeen voelde.
Luke Zaleski, een fact-checker voor GQ en vader, schreef onlangs een ontroerend essay over de moeilijke beslissing die hij nam om zijn 8-jarige zoon Wyatt toe te staan om te voetballen. Naast zijn eigen zeer reële zorgen over de fysieke gevaren van de sport - de hersenschudding, de gebroken botten, de langdurige gevolgen van potentieel hersenletsel - merkte Zaleski de sociale implicaties op van bereidwillig deelnemen aan een sport die fysieke agressie bevordert. Volgens het GQ- stuk schreef hij over het vertellen van enkele moeders over zijn potentiële beslissing:
Toen ze zich realiseerden dat ik tackle bedoelde, was het alsof ik net had gezegd dat ik mijn zoon had geleerd hoe hij een geladen AK-47 moest hanteren op een achtbaan die ik zelf had gebouwd uit gekarteld schroot dat ik op een Superfund-site had gevonden. Niemand noemde me eigenlijk hardop een monster, maar ik denk dat dat alleen is omdat ze sprakeloos waren. Een moeder verontschuldigde zich, stond op en liep de keuken uit. Ze waren geschud. Zo was ik.
Ik begrijp de angst van Zaleski voor zijn zoon, maar ik benijd zijn rol in het besluitvormingsproces. Toen mijn twee oudste zonen me vertelden dat ze het voetbalteam hadden uitgeprobeerd, was ik een bijzaak. Inconsequent. Ondanks dat ik ze grotendeels alleen had opgevoed, was dit blijkbaar het rijk van hun vader, een band die werd gecultiveerd tijdens weekendbezoeken voor de televisie met nachodip en mannelijke klappen op de rug waar ik nooit getuige van was.
Uiteindelijk werden mijn zorgen behandeld - door mijn zonen en hun vader - op oogrolletjes op sitcom-niveau. Alsof de uiteindelijke (en frequente) reizen die ik met mijn kinderen zou maken naar de eerste hulp voor een gekneusde borstwand, een ontwrichte schouder, een hersenschudding, gewoon een 3 minuten durend stuk waren dat we uitvoerden voor het studiopubliek.
